" Sur une photo du mois de septembre précédent, je suis assise, les cheveux sur les épaules, très bronzée, un foulard dans l’échancrure d’un chemisier à rayures, souriante, mutine. A chaque fois que je l’ai regardée, j’ai pensé que c’était ma dernière photo de jeune fille, évoluant dans l’ordre invisible, et perpétuellement présent, de la séduction. "

Au rythme d’un scalpel, avec un style incisif et dépouillé, Annie Ernaux revient sur l’évènement qui pendant des années fut pour elle une date anniversaire : son avortement dans les années soixante. Un livre qui vous remue de l’intérieur.

" J’ai effacé la seule culpabilité que j’aie jamais éprouvée à propos de cet évènement, qu’il me soit arrivé et que je n’en aie rien fait. Comme un don reçu et gaspillé. Car par-delà toutes les raisons sociales et psychologiques que je peux trouver à ce que j’ai vécu, il est une dont je suis sûre plus que tout : les choses me sont arrivées pour que je m’en rende compte. Et le véritable but de ma vie est peut-être seulement celui-ci : que mon corps, mes sensations et mes pensées deviennent de l’écriture, c’est-à-dire quelque chose d’intelligible et de général, mon existence complètement dissoute dans la tête et la vie des autres. "

Annie Ernaux écrit et c’est bien ainsi. Une langue, un style. A lire, à découvrir.

rédigé par Gwendoline Delaporte, le 21 mai 2011