Apocalypse blanche

Années 2050. La Terre, en pleine extase sismique, rate in extremis son but
pur, son rêve métaphysique : l’extermination de l’espèce humaine. Conséquence
des cataclysmes, outre onze milliards de morts, des monts, au Chili, en
Alaska, ont grandi. L’un d’eux, dit-on, atteindrait 16 000 mètres d’altitude.
Ce « Strato-McKinley » défie les Chamoniards encore en vie. Naît l’alpinisme «
zen » ou « stratosphérique ». C’est là que j’interviens, mon vieux aussi,
taiseux, nudiste – inventeur de l’alpinu – et bientôt disparu. En vingt ans
j’échoue six fois au mont suprême. Pire, on m’implique dans le massacre de 87
zigues au camp de base. Et pire encore, à mon septième assaut du Strato (ce
monstre glacé dont la Pensée me hante), cette fois j’ai un fil à la patte
imposé par notre louche gouvernement mondial. Interdiction d’échouer, sous
peine de mort – quand menace l’Apocalypse Snow finale. Et le vieux – le plus
grand alpiniste connu – qui ne reparaît toujours pas ? Je me rappelle au moins
son enseignement : « La vérité est le contraire de ce qu’on pense ». Ce roman
inaugure un nouveau genre, celui de l’alpinisme d’anticipation, avec une
langue qui joue du vocabulaire de la haute montagne, de la varappe et de la
glisse, et qui plonge dans les sensations d’ivresse, d’idéal des cimes, là où
surgit un sublime ultime. Un roman dingue.