Mrs Dalloway

Clarissa Dalloway est sortie acheter des fleurs. En chemin, elle repense à son
mariage. Eût-elle épousé Peter Walsh, il lui aurait fallu renoncer au confort
et se mettre en péril. Mais, si son couple dure depuis trente ans, c'est
qu'elle l'a protégé derrière une digue de non-dits, de silences et de rêves
sacrifiés.

Épouse, mère, hôtesse : comme cette Londonienne de la haute société semble
conventionnelle... Son existence se borne à la sphère domestique. Or quel être
peut se résumer à la simplicité d'une apparence, d'un milieu, ou aux mœurs de
son temps ? Et que dire de la multitude d'émotions et d'intuitions à jamais
informulées ? C'est cette autre Clarissa que révèle chacun des petits
événements dont sa journée est tissée, chacune des pensées dont ce roman
s'attache à restituer les moindres inflexions.

Virginia Woolf, qui a lu Proust et Joyce, démontre que rien – une course en
ville, l'organisation d'un dîner – n'est trop ordinaire aux yeux d'un
écrivain. En fouillant la conscience et l'inconscient de Clarissa, en exposant
la richesse de sa vie intérieure, elle nous invite à mieux considérer la femme
superficielle qu'elle paraît être.

Une page du roman britannique se tourne avec Mrs Dalloway, au rythme des
heures égrenées par l'horloge de Big Ben.