Rares sont les livres pouvant encore me faire entrer dans la nuit sans que je m'y effondre.
Cette nuit, ce texte additif m'a fait traverser les heures le cœur à vif et le corps en alerte.
On pense à Franzen, à Jean Hegland, à pas mal de séries postapocalyptiques des dernières années, à Madmax aussi, mais surtout, on se prend en pleine tête ce monde que l'on a vécu cet été : été de canicules et de désastres, on y voit évoluer les troubles liés à notre surconsommation, nos travers, nos obsessions modernes mises bout à bout et que l'on se retrouve à lire en miroir. Sans jugement, juste le constat que tout ce qui bouge d'un millimètre depuis quelques années va bientôt nous exploser en pleine tête et que face à cela, il faudra être sauvages, il faudra survivre, et que nous le ferons tous différemment, que ce sera aride et qu'il n'est plus vraiment possible de faire machine arrière... Que tout se modifiera par petites touches, que le réel que l'on a connu disparaîtra.

C'est un livre comme une claque, tellement additif et réaliste...
Comment l'Europe s'adaptera-t-elle à tout ça ?

Dans cette vallée on trouve, un rail, une voie ferrée, posée jour après jour pour aller on ne sait où, pour occuper sans doute les cohortes humaines et entraver leurs âmes malades de la guerre. On y trouve Iochka, une vieille âme échouée en ces lieux depuis des décennies, après la guerre, après les camps.

Ici résident le pope, menant ses ouailles et imposant sa pensée dogmatique sur ce petit monde – et pourtant, il change – , le contremaître, sans l'accord duquel personne n'oserait remuer une oreille, sauf le pope, sauf Iochka, sauf le médecin des fous, homme de science et contradicteur assidu du premier.
On y trouve Ilona, la femme de Iochka, celle par qui l’amour arrive et qui déploie d’un coup des perspectives de jouissances infinies.

Ici des silences immenses, de profondeurs insanes font offices de sagesses ineffables.
On boit sec pour trouver une idée, pour la mûrir ou l’avorter. On boit pour rire et oublier.
Tandis que le monde s'agite à la lisière, derrière la barrière, au bout de la vallée.

Ici.
"Il ne se passe rien et pourtant, il y a tout". Toute la vie au creux d'une vallée isolée des Carpates. Une langue simple et superbe qui s'écoule en un flux continu, repousse le monde et recueille tout l'Humain.

Une somme humaine : une vie de femme se fait « pur jour » à l'instant de sa mort. En butte à sa vie passée, elle parle. S'expose, magistralement en un long poème lyrique et holistique.

Osez :
« voici la passerelle, ne craint pas le vertige »

Chouette c'est un bébé née différente et le chemin d'accompagnement et de déchirement de ses parents....
C'est une conte, une fable un texte étrange et organique, gothique et obsédant.

Ce livre est absolument perturbant, intense, extrême et magnifique.

Une sensualité onirique puissante et olfactive émane de ce texte, un féminisme chevillé au corps, si intense qu'il en devient vital.
Un roman charnel dans lequel la violence faite au corps des femmes n'a d'égal que le plaisir qu'elles se donnent et la puissance de leur rêves et de leurs combats.
Ici c'est une langue qu'on écoute, qu'on regarde, qui nous kidnappe et nous désaxe.
Que connaît-on des Comores dans la littérature contemporaine ? Ici on s'immerge, le corps pris entièrement dans la lecture.
C'est intense et plein de rêves, de matières, de goûts, d'odeurs, de fascinations, d'extases et de douleurs, de pertes et de combats....
Quelle écriture....